El diccionario de Irene

Aun a riesgo de parecer rebelde, soñadora, académica o reiterativa, a Irene le encanta construir su propio diccionario. Y así, una a una –como hiciera su abuelo en aquel relato de Faustina-, inventa definiciones en función de las vivencias que ha tenido:

Amistad: Tenerse sin verse.

Celos: Odiar como si se amara.

Clima: Tema que solo sirve para llenar un vacío incómodo en cualquier conversación.

Estrella: Rosa en el jardín de la noche.

Gracias: Palabra maravillosa con la que mostramos nuestro afecto ante cualquier atención dispensada. Solemos usarla de menos. Solo se usa de más después de que alguien nos diga ¡te quiero!

Historia: Sucesión de hechos contados de tal forma que los tuyos son siempre los buenos.

Improvisación: Vicio consistente en hacer algo cuando hay que hacer algo, aunque no sea exactamente lo que haya que hacer.

Música: Antídoto de la nada.

Paraguas: Hongo de ciudad que impide que se mojen nuestras ilusiones secas.

Prevención: Investigación sistematizada de un error para evitar que vuelva a repetirse. Por definición, no tienen validez en el mundo de los sentimientos. Aquí los errores siempre se repiten.

Raro: Todo aquello que me disgusta.

Secreto: Verdad compartida en confidencia, que tarde o temprano se descubrirá.

Utopía: Teoría que está muy bien, si no fuera porque suele quedarse en la teoría.

Vida: Tiempo que me queda por vivir.

Y es que, con frecuencia, reinventar una palabra es la mejor manera de definirla.

Nota: Párrafo perteneciente al capítulo Goles de paz, incluido en mi libro Siete paraguas al sol.