Un pequeño problema

Definitivamente tengo un problema con mi blog. Llevo unos días tratando de insertar alguna entrada y no acabo de conseguirlo. Parece que el sistema se ha desconfigurado y no admite puntos y a parte, separación en los diálogos ni incluso líneas en blanco para hacer observaciones. Por eso esta breve nota va toda seguida. No obstante espero arreglarlo pronto y compartir, entre otras historias, alguna relacionada con los orígenes del paraguas. Mil gracias por vuestra paciencia, mil y una sonrisas y, como siempre digo, que nos sigamos contando.

De tuberculosis y poesía

Hoy, como cada 24 de marzo y auspiciado por la Organización Mundial de la Salud, se conmemora el Día Mundial de la Tuberculosis, curiosamente una enfermedad considerada de “prestigio” en el romanticismo del siglo XIX y asociada a la creatividad intelectual. No en vano la padecieron los protagonistas de títulos tan famosos como La dama de las camelias o La cabaña del tío Tom, pudiéndose leer en sus páginas que “aunque toso mucho la maravilla es que en lugar de que me afee, me da un aire lánguido que me sienta muchísimo”. En este contexto, Thoreau afirmaba que “la muerte y la enfermedad suelen ser hermosas, como la fiebre tísica de la consunción… en contraposición al cáncer, que sigue siendo un tema raro y escandaloso en la poesía”. Y el propio Dickens la definía como “esa aterradora dolencia que refina la muerte quitándole sus aspectos más groseros”.
Sin embargo lejos de cualquier licencia romántica y de las conciencias que todo lo banalizan, la tuberculosis ofrece por sí sola en este siglo XXI unos datos escalofriantes: 2.300 millones de personas (¡un tercio de la población mundial!) infectadas por su bacilo, hasta un 10% de las mismas acabará desarrollando la enfermedad, casi dos millones de fallecimientos anuales, un lastre considerable para esos países de menor renta con los que suele cebarse...
La casualidad que a veces reina en el calendario ha querido que en esta misma semana celebremos el Día Mundial de la Poesía, que impulsada por la UNESCO se conmemora cada 21 de marzo. Ese arte que según el genial Antonio Gamoneda “no está capacitado para originar cambios sociales ni históricos. No es un instrumento. Ahora bien, lo que sí hace es afinar e intensificar las conciencias. Crea una calidad de pensamiento que tiene que ver con la observación y con la crítica de los hechos, y tiene que ver también con el deseo de que estos sean simultáneamente hermosos y justos”.
Haciendo mías tan bellas palabras, quisiera en nombre de esa justicia sumarme a las voces que reivindican una mayor y más activa implicación de nuestras instituciones en la lucha contra la tuberculosis. Es un objetivo justo, preciso, necesario. Aunque para ello debamos quitarle la hermosura que en su día le otorgase esa misma Poesía.

Unas palabras sobre el cuento

Si a uno le gustan las novelas, escribe novelas; si le gustan los cuentos, uno escribe cuentos. Como a mí me ocurre lo último, escribo cuentos. Pero no tantos: seis en nueve años, ocho en doce. Y así. Los cuentos que uno escribe no pueden ser muchos. Existen tres, cuatro o cinco temas; algunos dicen que siete. Con esos debe trabajarse.
Las páginas también tienen que ser solo unas cuantas, porque pocas cosas hay tan fáciles de echar a perder como un cuento. Diez líneas de exceso y el cuento se empobrece; tantas de menos y el cuento se vuelve una anécdota y nada más odioso que las anécdotas demasiado visibles, escritas o conversadas.
La verdad es que nadie sabe cómo debe ser un cuento. El escritor que lo sabe es un mal cuentista, y al segundo cuento se le nota que sabe, y entonces todo suena falso y aburrido y fullero. Hay que ser muy sabio para no dejarse tentar por el saber y la seguridad.

Nota: Párrafo perteneciente al texto Unas palabras sobre el cuento, del narrador hondureño Augusto Monterroso (Premio Príncipe de Asturias de las Letras en el año 2000).

Terremoto en Japón

Comparto la opinión de Santiago García Tirado -amigo, escritor y editor del Periódico Irreverentes, con el que tengo el gusto de colaborar- de que hay ocasiones en las que resulta difícil hablar de libros. En estos días y por las noticias que nos van llegando, apenas tenemos otra cosa en la cabeza que Japón. Y sé de su dolor por experiencia pues en su día tuve ocasión de participar desde mi condición de médico epidemiólogo en las tareas de ayuda y reconstrucción tras uno de los terremotos que asoló Perú.
Al llamado literalmente el país donde sale el sol le deseo lo mejor, como antes lo hicimos con tantos países afectados por una desgracia. Lo que escribimos en nuestros blogs es solo Literatura. Y eso, efectivamente, ahora no importa.

Presentada la Microantología del Microrrelato II

El pasado martes día 8 se presentó en Madrid ante los medios de comunicación y el público en general un libro exquisito: la Microantología del Microrrelato II, recientemente publicada por Ediciones Irreverentes y en el que he tenido el gusto de participar a través de mi relato Cuando a Dios le gustaba el cine. Aun cuando esos días anduve por allí e incluso se anunció mi presencia al acto, finalmente me fue imposible asistir. No obstante quiero dejar constancia de esta selección de casi 80 textos que incluye autores clásicos, contemporáneos de renombre, narradores rusos o los representantes más prometedores de la nueva narrativa hispanoamericana.
Cerraré esta pequeña nota con el que probablemente sea el relato más breve de la colección. Se titula El sueño, del maestro Luis Mateo Díez, y dice así: Soñé que un niño me comía. Desperté sobresaltado. Mi madre me estaba lamiendo. El rabo todavía me tembló durante un rato.

My world of chocolate

Sea esta entrada de blog para agradecer los ánimos recibidos con motivo del anuncio de finalización (que no de publicación) de mi próxima novela. Sinceramente con ella creo haber conseguido dos de los objetivos que me marco a la hora de escribir: sonreír y -como dice García Márquez- sentir que mis amigos me quieren más. No obstante todavía falta un tiempo hasta que el libro esté listo. Ahora viene la fase de relectura, de revisión por los correctores, de evaluación editorial... Por eso es probable que al próximo Día del Libro acuda de nuevo con Mi planeta de chocolate, del que Ediciones Irreverentes está valorando la posibilidad de sacar una tercera edición. Os dejo con su reseña en inglés que apareció en la última Feria del Libro de Frankfurt a la que tuve el gusto de asistir, recordando la máxima de su pequeño protagonista: cuando debas elegir entre dos opciones, toma siempre la que tenga chocolate.

May 26th, 1937. The ship Mexique, belonging to the French Transatlantic Company, becomes the sea from the port of Bordeaux with 455 children on board toward Mexico. Spanish children are fleeing the bombing of Spanish Civil War, seeking a peace that will house it. One of them is Benito Expósito Expósito, abandoned on the doorstep of an orphanage, wich exceeded fighting, refugee, exile and a thousand vicissitudes covered by a maxim: when you must choose between two options, always take the one with chocolate. His luck changed in America.

Sueño luego escribo

Hoy comparto con vosotros un fragmento de la que será mi próxima novela: Siete paraguas al sol. Ciertamente lo he pasado genial escribiéndola, si bien por distintos motivos ha costado más de lo que pensaba. Queda cerrar su final, releerla un millón de veces y ver qué hacemos con ella. En cualquier caso prometo manteneros informados.

No conozco mejor hobby que perseguir sueños. Y los hay de muchos tipos. Unos son delirios de grandeza: más alto, más fuerte, más rico. Otros, sencillas intenciones para mejorar. La mayoría pertenece a quien los tiene -a mí y para mí-, aunque muchos presten los suyos a los demás. Hay quien los anota cuando despierta para que nunca se olviden. Hay quien pide que se cumplan sin ni siquiera saberlos identificar. Algunos osan a interpretarlos: si soñamos que perdemos un paraguas se avecina un pleito inesperado, si lo escondemos de los demás es porque vivimos una relación inconfesable....

Sueñan ricos y pobres, reyes y plebeyos, jueces y reos. Incluso tú, que dices estar despierta. Existen de locos, contra pronóstico, inocentes, perversos… Y los mejores, que nunca ocurren de día. Fue un tal Platón quien lo dijo: El hombre se conoce por sus sueños. Lo malo es que a veces, si no estamos atentos, se acaban confundiendo con nuestras pesadillas.