Mario Vargas Llosa, Nobel de Literatura

La noticia corrió como la pólvora en la Feria de Frankfurt desde primera hora de la mañana: “El Nobel de este año, para Vargas Llosa”. La alegría era generalizada entre los diferentes stands del sector hispanohablante con especial atención al de sus editores y su agencia literaria. Me sumé a dicho entusiasmo recordando la primera vez que leí una de sus obras en tiempos del instituto: Los cachorros, de la que tuve que hacer un comentario para la clase de Literatura. Luego siguieron otras como La guerra del fin del mundo (de la que he extraído el siguiente fragmento), pero ya por el mero placer de su lectura.
Según la Academia Sueca, Vargas Llosa ha sido galardonado “por su cartografía de las estructuras del poder y sus imágenes mordaces de la resistencia del individuo, su rebelión y su derrota”. Sin tanto circunloquio, cualquier razón habría sido buena para rendirse a la genialidad de su Literatura.

Durante los meses de la sequía el Consejero y sus discípulos trabajaron sin tregua dando sepultura a los muertos de inanición, peste o angustia que encontraban a la vera de los caminos, cadáveres corruptos y comidos por las bestias y aun por humanos. Fabricaban cajones y cavaban fosas para esos hermanos y hermanas. Eran una variopinta colectividad donde se mezclaban razas, lugares, oficios. Había entre ellos encuerados que habían vivido arreando el ganado de los coroneles hacendados; caboclos de pieles rojizas cuyos tatarabuelos indios vivían semidesnudos, comiéndose los corazones de sus enemigos; mamelucos que fueron capataces, hojalateros, herreros, zapateros o carpinteros y mulatos y negros cimarrones huidos de los cañaverales del litoral y del potro, los cepos, los vergazos con salmuera y demás castigos inventados en los ingenios para los esclavos. Y había las mujeres, viejas y jóvenes, sanas o tullidas, que eran siempre las primeras en conmoverse cuando el Consejero, durante el alto nocturno, les hablaba del pecado, de las vilezas del Can o de la bondad de la Virgen.